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MIGUEL HERNÁNDEZ

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MIGUEL HERNÁNDEZ

Mensaje por Sheila el Miér Mar 28, 2012 9:01 pm



Hoy es el día triste del aniversario de la muerte de Miguel Hernández, el poeta pastor, el que con sus versos alcanzó la inmortalidad, 70 años hace hoy que murió aunque vivirá eternamente.

Hay personas que nacen para la lucha y Miguel fue uno de esos, iluminado siempre por el rayo más glorioso, sus palabras siempre mágicas, formando poemas nacidos del pueblo, por y para el pueblo, siempre luchó contra el fascismo, y el fascismo aunque en aquella España se sabía ganador , nunca pudo con Miguel Hernández, siempre hasta el final les ganó hasta en su lecho de muerte, venció la pobreza campesina, el poder de las convicciones, las ideas y las palabras verdaderas nacidas del corazón de un hombre integro.

No dejó una bandera que ondear manchada con su sangre roja, grande Miguel el más grande de todos.


Photobucket





Porque dentro de la triste
guirnalda del eslabón,
del sabor a carcelero
constante y a paredón,
y a precipicio en acecho,
alto, alegre, libre soy.
Alto, alegre, libre, libre,
sólo por amor.


No, no hay cárcel para el hombre.
No podrán atarme. no.
Este mundo de cadenas
me es pequeño y exterior.
¿Quién encierra una sonrisa?
¿Quién amuralla una voz?
A lo lejos tú, más sola
que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión,
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy, siénteme libre.
Sólo por amor.

Miguel Hernández

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Re: MIGUEL HERNÁNDEZ

Mensaje por BiEdCloe. el Miér Mar 28, 2012 9:38 pm

Existen seres que nacen para la lucha y él fue uno. Su vida está marcada
por una batalla incesante, como su rayo más glorioso, un camino de
hambre voraz. Es cierto que el poeta encarna el momento histórico de una
España convulsa y confundida, de fascismo y letras enfrentadas, de ríos
transparentes y élites literarias, de pobreza campesina y artistas
ciudadanos.
Miguel Hernández estaba enfermo. Tenía tuberculosis pero murió de cárcel y odio, de intolerancia y valor con 31 años de edad.

Leer más en Suite101: Aniversario de la muerte de Miguel Hernández | Suite101.net http://cintia-g-miranda.suite101.net/aniversario-de-la-muerte-de-miguel-hernandez-a46314#ixzz1qP2CKhVd
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Re: MIGUEL HERNÁNDEZ

Mensaje por BiEdCloe. el Dom Oct 07, 2012 1:05 am

Querida amiga hoy dedico mi pobre inspiración para ti
campeona de la vida,de la lucha y gran dama
cuantas cosas agradecerte quiero, tu cariño tu afecto
todo eso que nuestra amistad cosecho solamente
buenos frutos... saber que si te necesito contigo cuento
y si me necesitas cuentas conmigo...
gracias por levantarme cuando caí
gracias por estar en los malos y buenos momentos
gracias por tu comprensión.
http://youtu.be/LsY4rPcoPs8
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Re: MIGUEL HERNÁNDEZ

Mensaje por Sheila el Dom Oct 07, 2012 5:59 am

Perfecto el vídeo de Miguel con trocitos de sus poemas , cuando ahora hay tanto fascista suelto insultando a las mujeres, pegando a los trabajadores se le echa de menos a Miguel , me gustaría leer lo que escribiría ahora, malditos cuanto nos robaron con su muerte, cuantas palabras bonitas de su magia......
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Re: MIGUEL HERNÁNDEZ

Mensaje por Sheila el Lun Oct 08, 2012 4:37 am


Búscame en el cielo de la vida

Hay un blog que me tiene el alma ganada, http://buscameenelciclodelavida.blogspot.com.es/2011/11/evocacion-de-miguel-hernandez-vicente.html
no se quien lo escribe pero me cautiva en todos sus escritos, me suscribí y me llegan puntuales sus cosas esta de Miguel Hernández la dejo aquí , en su sitio del foro preciosa.


Entre todos vosotros, con Vicente Aleixandre
y con Pablo Neruda tomo silla en la tierra:
tal vez porque he sentido su corazón cercano
cerca de mí, casi rozando el mío.
(Miguel Hernández, El hombre acecha)


Tú, el más puro y verdadero, tú el más real de todos, tú el no desaparecido.
Vicente Aleixandre, hablando de Miguel Hernández


Evocación de Miguel Hernández, por Vicente Aleixandre

Lo recuerdo perfectamente, pero no tengo la carta, desaparecida como tantos otros papeles queridos. Era una cuartilla de papel basto, y en ella unas líneas apretadas, escritas con una letra rodada y enérgica. No quisiera atribuirle palabras que no dijese, pero sí hago memoria transparente de su sentido: «… He visto su libro La destrucción o el amor, que acaba de aparecer… No me es posible adquirirlo… Yo le quedaría muy agradecido si pudiera Vd. proporcionarme un ejemplar… Voy a vivir ahora en Madrid, donde estoy…» Y firmaba así, exactamente:

Miguel Hernández, pastor de Orihuela.

Desde esos días empezó a venir frecuentemente por mi casa. Miguel era entonces el autor de Perito en lunas, libro editado en muy corta tirada hacía dos años, en Murcia, y que había pasado desapercibido. En esta obra se veía más que nada al prodigioso artífice temprano, cuajadas sus octavas en los últimos efluvios del centenario de Góngora, que todavía había alcanzado a su sanísima juventud.

Pero ya entonces no hablaba de este libro. Yo le evoco en aquella primera temporada como una fuerza de primavera metida en primavera: abril, mayo, junio. Primavera de campo. En esos casi comienzos del verano, cuando han brotado los árboles y el aire brilla con potestad de cielo y la naturaleza parece poderle a la ciudad, Miguel era más Miguel que nunca. También él, al ritmo natural, semejaba arribado en esa honda de verdad que enverdecía a Madrid y lo coloreaba.

Algo tenía en esas horas que le hacía parecer como si siempre llegase de bañarse en el río. Y muchos días de eso llegaba, efectivamente. Mi casa estaba en el borde de la ciudad. «¿De dónde vienes, Miguel?» «¡Del río!», contestaba con voz fresquísima. Y allí estaba, recién emergido, riendo, con su doble fila de dientes blancos, con su cara atezada y sobria, con su cabeza pelada y su mechoncillo sobre la frente.

Calzaba entonces alpargatas, no sólo por su limpia pobreza, sino porque era el calzado natural a que su pie se acostumbró de chiquillo y que él recuperaba en cuanto la estación madrileña lo consentía. Llegaba en mangas de camisa, sin corbata ni cuello, casi mojado aún de su chapuzón en la corriente. Unos ojos azules, como dos piedras límpidas sobre las que el agua hubiese pasado durante años, brillaban en la faz térrea, arcilla pura, donde la dentadura blanca, blanquísima, contrastaba con violencia como, efectivamente, una irrupción de espuma sobre una tierra ocre.

La cabeza, de la que él había echado abajo el cabello sobrante en otros, era redonda y tenía un viso acerado en su pelo corto, con un signo de energía en el remolino de la frente, corroborado en los pómulos saledizos, pero desmentido en su entrecejo limpio, como si quisiera abrir una mirada cándida sobre el mundo entero que con él se correspondiese.

Era puntual, con puntualidad que podríamos llamar de corazón. Quien lo necesitase a la hora del sufrimiento o de la tristeza, allí le encontraría, en el minuto justo. Silencioso entonces, daba bondad con compañía, y su palabra verdadera, a veces una sola, haría el clima fraterno, el aura entendedora sobre la que la cabeza dolorosa podría reposar, respirar. Él, rudo de cuerpo, poseía la infinita delicadeza de los que tienen el alma no sólo vidente, sino benevolente. Su planta en la tierra no era la del árbol que da sombra y refresca. Porque su calidad humana podía más que todo su parentesco, tan hermoso, con la naturaleza.

Era confiado y no aguardaba daño. Creía en los hombres y esperaba en ellos. No se le apagó nunca, no, ni en el último momento, esa luz que por encima de todo, trágicamente, le hizo morir con los ojos abiertos.


Fuente: Fragmento de "Los encuentros", 1958

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Re: MIGUEL HERNÁNDEZ

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